Catarsis

<<La advertencia fue esto y aquello, la consecuencia dejar de escribir, pero en ocasiones más que la pena, merece la vida>>.

Estellés, préstame esas escaleras, por placer ya no recuerdo.
Ahora me ubico aquí y allá, con el deseo de enseñar, de saber quien es, de percibir el misterio del recoveco aún disfrazado y de volverlo a indagar con el motivo de reconocer su silueta e incluso hasta sus puntos suspensivos... De la manera que cuando hayan recogido las calles, avenidas y cerrado las persianas, solo pueda recorrer con los labios, la lengua, los dientes y mis manos, lo que la luz del sol antes enfocaba a ese breve y estrecho escalón donde habitaban  su espalda y la mía,cuando  aún nos vestía la ingenuidad y yo no admitía la pretensión de radicar entre sus piernas.

Ells

Són distints, irrepetibles, al principi...al principi sembla que se't vagi acabar la paciència, i si, arriben a fer-te sortir de les teues casilles, que inhales el bord per a cridar-los i dir-lis de tot...Però és irremeiable no sentir, que sense ells et falta una gran part de tu, és irremediable preguntar-te on estaries si no estiguessin, perquè si, són diferents, amb les seves manies, el seu diferent sentit de l'humor,i aquests gestos i tonteries que fan que pugues sentir el que probablement mai els diràs a tots junts, probablement perquè descobririen qui ets, en comptes de ser l´amiga que mai dirà el que sent ... Alguna cosa com... que els vols...si, que els vols... 

Magia

Estira sus brazos y ni siquiera hay restos de luz en la habitación...Sigue mirando al techo, esperando ver el sol y entre ideas nubladas piensa, luego existe.
Y sale a ese balcón que crece por día y recuerda que lleva un pijama tan ridículo como el de los disfraces del "frac". Corre a por un desayuno lento ,ordenado y meticuloso: galletas a la derecha, y en la izquierda el tazón, frio, congelado... Sonrie, sabe que hoy tendrá un buen día, lo tendrá y a continuación mira sus manos...Ella querría enseñar momentos, vivirlos, sabe que tiene infinidad de ellos guardados, sin abrir y paciente lee el periódico, no le importa en que estación los destapará.

Uno no sabe nada, hasta que le preguntan que haría si volviera a nacer.

La canción interminable

Concibe el mundo de mil maneras, su forma de ser tan inevitable le vence y pierde equilibrio.
Introduce canciones para sobrevivir y se acuesta con gente que no desea, anda con la soltura de conciliar todos los sueños menos el de una misma y ahí está como cada mañana en la puerta de la ciudad, esperando que pase lo irrepetible, fuera de los días monótonos y noches lúgubres como esta...una más.

Diferencia entre ver y observar.

Os presento a esa minúscula ventana, asomaros.
En un principio parecerá que desde aquí se va a ver la misma calle mal asfaltada todos los días, creeréis en la eternidad de la luz de esa farola que intercede en vuestro paso de buena mañana...
Pensareis que el cartero de las 10:00 no envejece porque es buen amigo del tiempo y sabe como hacer que vuestras cartas lleguen al destino adecuado.
Desde esta ventana solo parecerá que hace frío o calor, quizás adoréis sentir esa temperatura mediterránea que hace mover lentamente las cortinas de vuestra habitación.
Veréis a la misma gente con acompañantes distintos, barras de pan de a cuarto, paraguas tristes,sonrisas muy elaboradas y llantos inigualables.
 Pero lo peor de todo es que fingiréis en que conocéis la calle que pisáis cada día, fingiréis saberos sus recovecos y los secretos que guardan, los ecos a media noche de quien sabe que. Fingiréis conocer las calles y os quedareis parados, mirando desde la ventana aún teniendo el mar a tres pasos.

<<Si os quedáis quietos, el mundo tan solo será un desconocido>>

Siglos

En el exterior noviembre era poco interesante, las calles se nublaban, las paredes corrompían la ciudad y se llenaban de histórias a golpe de períodicos que no comentaban nada bueno.
El infinito llegaba a su fin, la hora del té pasaba deprisa y el toque de queda acababa oscureciéndoles.
Los fotógrafos escondían sus cámaras, los cámaras dejaban de grabar un segundo antes de que todo fuera destruido.
Allí estaba su silueta, observaba tras la cortina que se oponia a dejarle ver lo que sucedia allá afuera, se dió media vuelta y sus piernas landeaban, tenía miedo, miedo a las escénas, miedo a la vida, miedo a permanecer, a respirar, a la bruma que contenía la noche.
Ella contuvo la mirada en esa silueta triste, le agarró con fuerza y pasó su dedo indice por sus labios, moría por alcanzar su boca, cogió las manos que portaban tristeza y le guió hasta la pared más cercana, se pegó tanto a ella como pudo y fué desabrochando poco a poco su camisa , hasta ese último botón que se quejaba de soledad...una vez desnuda descubrió sus hombros y mordía lentamente, iba bajando hasta acelerarle el corazón arrítmico a los sonidos de la calle...
Hubo una guerra fuera de esa cortina,aún resonaba el eco de calles con asfalto calcinado, también estalló en el interior de esas paredes, estalló con esa silueta que quedó dormida tras haber sido prendida a quemarropa...Posteriormente el silencio cobró vida, nadie en las calles hablaba de ello...

Perspectiva

Aristóteles dijo que los buenos símiles dan un "efecto de brillantez", éste trataba a la felicidad como su mejor paciente.
Si lo apliacaramos a las personas, nos daríamos cuenta de que si, también lo somos, somos copias, con objetivos parecidos, con alegrías semejantes, con tristezas aproximadas...Pero no solo cambia nuestra huella dactilar...Para conseguir todos éstos objetivos afines, sacamos algo incomparable, nuestro "yo", porque nadie observa el sol de la misma manera.

"El espejo de narciso"

Andaba con aquella mirada fija en cualquier lugar del que nadie prestaría atención, ni siquiera ella.
Con la incertidumbre de dar un solo paso más, con la intransigencia del retorno en sus manos, las posó sobre sus rodillas en cuanto se sentó en aquel transporte masivo y atisbó los pies de esos anónimos. Era irracional pensar en  razones que podrían portar cada uno de éstos. Pensó ,en que quizás la vida no les era tan sencilla como dictaminaban sus caras.
Aquel extraño del fondo parecía furioso al teléfono, quizás comía a solas...
Esa mujer con la experiencia remarcada en su piel podría ser abuela por primera vez y tan solo faltaban tres segundos para una mañana sorprendente.
A ese niño podría pasarle su primer amor y en unos instantes podría estar a punto de cambiar todos sus cromos por conocer el nombre de esa niña rubia de un pelo tan prolongado que le llegaba hasta la cintura.
No dejaba de indagar, arrastraba consigo su mirada fija y poco elocuente,esa mirada fría,tenaz y tímida, posiblemente nadie observaba sus pies e imaginaba la carga que éstos trasladarían a otro lugar. Al parecer tampoco miraban su rostro...El tren era una fotografía ausente de pasajeros, no había vida en aquel lugar, nadie miraba a su alrededor y ninguno se observaba con la precariedad de percibir el misterio...
El problema de aquel lugar es que  estaba vacío... sus miradas apuntaban a sus propios pies y sus paradas en el andén, tan solo eran espejos...

III Guerra Mundial

Píntame en una casa, donde todo esté apagado.

Donde no tengan luces las paredes y resuene un eco ausente,

donde el amor quepa en los ojos del ciego y deje de existir tras las persianas,

periódicos por todas partes sin sucesos, sin pasado, sin presente.

Cogeré ese bonito Castell de tu mano y todo quedará  en secreto con Louis Armstrong en “la vie en rose.”

Oiremos el mar en su sordina,

desordenaremos  la casa vacía de ningún color ,ninguna frase, ninguna estantería.

Haremos un intento de amor sin creer por completo, que éste es  relativo a vida.

Jugaremos  a ensuciarnos de un momento,

Siendo Agnósticos, creyendo que fuera está el recuerdo y dentro nos salva esta oscuridad.

No habrá tiempo, ni arena, solo ese mar  que no nos devuelva la conciencia

y a tu lado, la ausencia, sea solo la mueca de tus labios, chocando con mis hombros…

Serás esa paz ináudita, que no he conocido jamás…

Diafanidades

<<Si “Lorca” anduviera aún por estos lugares,

  entendería mi pasaje por esta obviedad>>

Pocos andan con “Duende”,

al retomar la muerte que no tomamos,

dirigiendo la vida por efecto,

y platicando su causa se preguntan.

“El Duende” es la poca fidelidad a los sentimientos sin la piel que se eriza,

 la magia con adultos menores de edad.

“El Duende” sin duda, es la complicidad cuando empieza a ser cómplice

“El Duende” es el estro inverosímil, las direcciones sin caminos, las calles sin ciudad.

El duende lo lleva consigo  el que nace sin bandera y despliega lo que desconoce,

el que aprende lecciones del vagabundo,

y sin buscar motivo se plantea dar la vuelta al mundo con  él.

"El Tártaro"

                                                                                           
<<Para los amores que ya no aman
y se recuerdan con besos fantasma.
A ellos y nosotros, contagiados de hechos.>>                                                    





Absorta, inquieta, sin  humo en el aire,
sin  aire en los pulmones, sin pulmones,
sin cuerdas vocales ni hasta mañanas,
un cero absoluto...

Revuelo de gente sin armas saliendo escopetada,
víctima escondida, ahuyentada, llena de furia,
de rabia, de vergüenza al máximo exponente, en aquella casa...

Y se perpetra la noche, la casa y la calle
y el patrón triste nace de ese cero absoluto,
despierta de madrugada y se viste de negro,
no amanece, todo enfría, lo enfría su protector, el abismo.

Si en su manifiesto "Segismundo"
rondara la vida, soñaría con pájaros y mares
y rocas bañadas en sal.

Del mismo modo que al despertar,
se echaría las rodillas a la cabeza
y volvería a su ciudad dentro de cuatro paredes al ver esa sábana oscura, el revuelo,
el aire sin  humo, sin pulmones, sin nuestras cuerdas vocales, sin la alegría, sin mañana ni hasta mañanas
y con esa tristeza del cero absoluto.

Instantes...

Es agotador que colme un vaso vacío,

agotador luchar por el hastío, que existe ausente, permanece visible, transparente.

Agotador que caiga lluvia de tu boca,

cual ese fuego que provoca una llama incandescente.

Es agotadora la triste risa

y enemiga la sonrisa que no acude al funeral,

agotador es el nombre del error que se droga con orgullo,

prevalece y yace altivo, esquiva su sed, su sueño oscuro.

Agotadora historia sin historias,que nacen con brevedad de baladas

y mueren a carcajadas por un destino emprendedor.

Es lascivo el pulmón en mi oído,

 si el humo corrosivo deja a un lado el corazón. 

Es agotador éste quejido,como corales de ritmo lento,

acordes en silencio, héroes de éste breve devaneo,

suicidas por mi arritmia,

de éste tú que no he resuelto.

La vuelta al mundo

Hoy me quedé sin tinta.

Verano

Recuerdo aquellos días de verano, nada que ver, nada que ver con éste, aunque supongo que al igual que un día es distinto a otro, cada verano es un mundo, por el cual una aprende, vive, siente y se realiza.
Este verano ha sido como no lo esperé, quizás antes era una de esas personas que creía saber predecir el futuro, creer más de una vez en los veranos con las mismas personas y en lugares parecidos. Bueno, pues ahora mismo podría arrugar ese papel tan incierto y lleno de incredulidad y continuar con creencias, opiniones e incluso sabores distintos.
Ha sido especial, jamás lo esperé, conocer a las personas que no creías conocer, algunas para bien otras para mal, bueno se trata de conocerlas mejor.
Coger esa confianza que antes rozabas y ahora la cuidas, la valoras...
Sonreir, disfrutar, abrazar, tomar el sol, coger la seguridad, la independencia de ser una misma, de llevarse tan solo las piernas al caminar, de quererme, de apreciar, de contar realmente con quien ha permanecido a tu lado, quien ha creido en ti, de creer en mi.
Dejándo a otro lado, los sabores, las ideas, la lectura, las alegrías, la arena en los pies, el mar por los hombros, he conocido algo esencial...
La ilusión, el deseo...
La vida, quizás éste verano he aprendido a vivir...
A dar las gracias, a pensar que las cosas sencillas están a la vuelta de la esquina y se alcanzan si uno está dispuesto a ello.
Por todos aquellos que éste verano me ayudaron a ver la vida más sencilla...
Gracias!

Por un cambio

No existe esponja para lavar el cielo
pero aunque pudieras enjabonarlo
y luego echarle baldes y baldes de mar
y colgarlo al sol para que se seque
siempre te faltaría un pájaro en silencio
.
no existen métodos para tocar el cielo
pero aunque te estiraras como una palma
y lograras rozarlo en tus delirios
y supieras al fin cómo es el tacto
siempre te faltaría la nube de algodón
.
no existe un puente para cruzar el cielo
pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla
a fuerza de memoria y de pronósticos
y comprobaras que no es tan difícil
siempre te faltaría el pino del crepúsculo
.
eso porque se trata de un cielo que no es tuyo
aunque sea impetuoso y desgarrado
en cambio cuando llegues al que te pertenece
no lo querrás lavar ni tocar ni cruzar
pero estarán el pájaro y la nube y el pino

Mario Benedetti

.

Mario Benedetti

Esta noche me gustaría volver a soñar con un pensamiento desnudo,
sin añorar las malas formas que tengo de ti.
Me gustaría no pensar en el pueblo, no pensar en donde me ubico y en la causa del porqué sigo aquí.
Intentaré cerrar los ojos y no pensar en ilusiones destruidas, sueños oscuros que no acabaron de crecer, en gobiernos que explotan, en las calles pintadas a gritos, con miradas de futuros pequeños genios que se exiliaran del país, del mundo...
Esta noche con una copa de agua fría, volveré a soñar lo que podríamos conseguir algún día, lo que lograremos millones de personas que diluvian sonrisas y salen a la calle, a los balcones, chafan las aceras con arte de querer empaparse de vida y asfalto.
Soñaré con el mundo desde este pueblo perplejo de calma sin reacción.

Iniciarme por estos lugares no es empezar, o al menos, no empezar de cero.

Realmente uno cree que empieza de cero y lo único que hace es continuar, por lo tanto esta noche puedo seguir escribiendo en este muro de acusaciones, de prejuicios, de libertad en la noche, de promiscuidad en el recuerdo, del hoy y del mañana mejor lo escribiré cuando toque.

Me alegro de no volver y de seguir dando pasos en el aire, de encontrar mis palabras.